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是夜。

韩白又羞又恼。

气自己不争气，贪图一时名利。

与往日里自己最痛恨的那类人同流合污。

把自己活成了最讨厌的样子。

恼自己蹉跎半生，中举不成，仍旧是一秀才。

读了半辈子的圣贤书，竟然还不如一界“白身”信手拈来的三首诗。

这哪里是三首诗。

是刺中韩白的三把剑啊。

他越想越不得劲。

呕得生生吐出大半碗血。

急火攻心，一口气堵在心口，忧郁成疾。

韩白想不通，同是读书人，自己从小挑灯夜战，夜不能寐，头悬梁锥刺股，不敢有一丝懈怠。

明明远超同龄人，也在小小年纪高中秀才。

曾记得那时鲜衣怒马，意气风发，无人不羡慕，也曾发誓连中三元，考个状元回家。

结果，在举人一途就折戟了半辈子。

韩白读着自己的文章，老泪纵横，读一篇就烧一篇，还大哭大闹，“读书有何用，读这么多书又有何用，到头来还不如人溜须拍马，送礼行贿，我等读书人，傲气何在，傲骨何在，文气何存？”

“治国齐家平天下，就是一句笑话。”

“书生经国，为民立命，就是一句笑话。”

韩白心态大崩。

联想到自己的遭遇，再痴痴念着，“风急天高猿啸哀，渚清沙白鸟飞回。无边落木萧萧下，不尽长江滚滚来。万里悲秋常作客，百年多病独登台。艰难苦恨繁霜鬓，潦倒新停浊酒杯。”

“无边落木萧萧下，呵呵。”

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